Noite
encardida, madrugada grande, frio de inverno...
O
silencio castiga com seus olhos de saudade
E
as lembranças chicoteiam o pensamento pelas horas infindas,
carcomidas
pelo tempo.
La
fora o vento soluça...Aqui dentro o silencio castiga.
O
negrume da noite, vestida em seu luto funeral,
traz
os fantasmas do tempo e as horas padecem num relógio desacordado.
Meu
corpo judiado sofre as dores dos punhais dos anos...
E
os ossos estalam num catre proscrito onde campeio o meu sono.
Por
vezes um grilo afina sua rebeca,
com
cordas de arame, mas o silencio proclama o seu toque final,
Almas
se encontram para prosear em silencio, mas falando de mim...
Pensamentos
vagueiam numa viagem sem tempo
e
encontra a saudade vestida de um lume sideral...
Imagens
desenham as ideias mais tolas para enfeitar as retinas...
Olhos
atentos...negrume de noite...o sono se foi!
Nas
paredes bordadas, pela tinta polida que a noite pintou,
uma
réstia de lua alumia o vazio...
O
bocejo do vento balança as casuarinas com folhas e galhos...
...e
gramas e capim... e plumas e palmas...
E
uma coruja reclama a ausência de vida para uma prosa afinal.
O
campo dorme...
...as
almas do campo dormem...
fundo
de estância longe dos meus,
procuro
sono que se cansou de mim, acordou e partiu!
Na
metamorfose da vida, que transforma sonho em saudades,
o
sono é mais um andarilho buscando um tempo para si...
e
na solidão dos meus dias, me deixa perdido nas lembranças
e
vai se encontrar nas paragens de almas andantes...
de
estradas antigas...
de
poemas escritos nos pergaminhos das noites...
de
versos ditos por ventos errantes...
por
sangas e corredeiras que cantam seu pranto nalgum fundo de mim.
Pois assim somos nós andarilhos do tempo,
caminhantes
da vida, sonhadores do mundo,
que
adormecem aos poucos para casear a poesia.
Noite
esquisita...
madrugada
grande...
acordam
as barras do dia!
Aos
poucos a vida grita ao silencio e cutuca as horas para começar tudo novamente.
O
grilo emudece...
a
coruja adormece...
o
vento reclama...
o
sono retorna...
mas
os punhais da idade me picaneiam os ossos, que me botam em pé para uma cevadura
de mate.
Fundo de campo...a lida começa para almas viventes!
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