As Mães, da guerra!

Caía um breu de outono,

Sobre o manto da garoa...

E um piazito andava a toa,

Mais uma noite sem sono,

Ali num triste abandono,

Numa espera impertinente,

Dessas que faz o vivente,

Andar de porta em porta,

Quando a alma não suporta,

A ânsia, que há na gente.

A Mãe também não dormia,

Vendo a angústia do filho,

Dois olhos quase sem brilho,

Que pelo breu, se perdiam...

Sentindo àquela chuva fria,

Apunhalando um coração

E buscando na escuridão,

A imagem de outros três...

Que se foram à mais de mês,

Pra essa tal de Revolução.

Como entender o que sentem,

Àqueles que fazem à guerra.

Manchando os sulcos da terra,

Com o sangue da mesma gente?

Como entender o que sentem,

Os que se acham maiorais...

E só lutam por seus ideais,

Atrás do muro dos quartéis,

Estampando as tiras e anéis...
Em “estrelatos” de generais?

Tão logo, ouviu-se um tropel,

Rasgando a noite silente...

A Mãe de pronto pressente,

(E o pressentimento é cruel),

Vem à boca um gosto de fel,

Num pensamento andarilho,

Quando o relincho do tordilho,

Ecoa como um brado de adeus,

E dois olhos, clamaram à Deus,

Que Siga junto ao seu filho.

E assim, se foram os quatro,

Deixando a pobre solita...

E numa carta mal escrita,

Sob o amarelo de um retrato,

Trazendo um triste relato,

Do Piá que parte pra o mundo,

Levando o sonho profundo,

De ver esta Pátria liberta,

Pois, se a vida lhe é incerta,

Os sonhos ainda são fecundos.

E ali ficou ela sozinha...

Remoendo os pensamentos,

Debruçada no ressentimento,

De cada notícia que vinha,

Quem um dia, foi a Rainha,

E já teve um lar para trono,

Hoje, sofre no abandono...

Sem ter direito à sonhar,

É um corpo triste à penar,

Vagando noites, sem sono.

Um dia, chegou a sua vez...

Cansou de viver na espera,

Deixou o rancho, tapera,

(Que morria a cada mês),

Soltou um lote de “rês”,

Algum guaxo e orelhano,

Montou um petiço ruano,

E mandou-se campo afora,

Bebendo a angústia da aurora,

Pra banda dos Castelhanos.

E assim, passou o tempo,

Vendo o cruel das batalhas,

Que deixam restos e mortalhas,

Largadas na dor dos ventos,

Vão apodrecendo ao relento,

Cortados a lanças e adagas,

Numa crueldade, macabra...

De Irmão matando Irmão,

Sem justiça e sem razão,

Na ganância que propaga.

Como pode entender a guerra,

Quem nasceu para dar amor?

E carregou no ventre, a dor...

De parir os filhos da terra,

Como pode entender a guerra,

Quem não tem olhos de cobiça?

E ainda acredita na justiça,

Se não dos Homens, de Deus,

E chora a ausência dos seus,

Na fé que a vida é premissa.

Mas um dia, foi cansando...

De andar vagando sozinha,

E em cada notícia que vinha,

Pegava seus olhos chorando,

Mas sem saber, até quando?

Tempo que a guerra determina,

Com campos, casas em ruínas,

Vertendo sangue nas coxilhas,

Onde as bandeiras caudilhas...

Tribulam na carnificina.

De que vale esta matança?...

De que vale o Caudilhismo?

De que vale o ativismo,

Se só a dor fica de herança?

E a injustiça ainda se avança,

Como as pragas daninhas,

Que nunca chegam sozinhas,

Na vida de um pobre vivente,

Que vê o mundo de repente...

Levando tudo o que tinha.

Então ela, se cansou da vida,

Então ela, se cansou da morte,

Andando há anos, sem norte,

Pediu a Deus uma despedida,

Mas não podia morrer perdida,

Como morrem, os andarilhos...

Sem ver o fim dos Caudilhos,

Que se aproveitam da guerra,

Sem ver de novo, a sua terra,

Sem ver de novo, seus filhos.

E ela voltou, após anos...

Andando por estes confins,

Viu a guerra chegar ao fim,

Mas a Paz era um desengano,

Nunca mudou os seus planos,

Com a esperança de escolta,

Mas ainda havia uma revolta...

Que enchiam olhos, de dor,

Até ver, lá no fio do corredor...

Os quatro, vindo de volta!

Só ela sabe o que passou!

Só ela sabe o que sentiu!

Se a vida lhe é um desafio...

Mas o sonho não acabou.

Se a guerra lhe castigou,

É ciclo que, hoje, encerra,

Lembranças que ela enterra,

Pra que não ande à Deus dará,

Pois a história jamais falará,

Da dor das Mães, da guerra!