QUANDO O SONO SE CANSOU DE MIM!

 

Noite encardida, 

madrugada grande, 

frio de inverno...
O silencio castiga com seus olhos de saudade
E as lembranças chicoteiam o pensamento 

pelas horas infindas, carcomidas do tempo.

La fora o vento soluça...
Aqui dentro o silencio castiga.

O negrume da noite, 

vestida em seu luto funeral, 

traz os fantasmas do tempo 

e as horas padecem num relógio desacordado.

Meu corpo judiado, 

sofre as dores do punhal dos anos...
E os ossos estalam num catre proscrito

adonde campeio o meu sono.

Por vezes um grilo afina sua rebeca, 

com cordas de arame, 

mas o silencio proclama o seu toque final.
Almas se encontram para prosear em silencio, 

mas falando de mim...
Pensamentos vagueiam numa viagem sem tempo 

e encontra a saudade vestida de um lume cideral...

Imagens desenham, as ideias mais tolas, para enfeitar as retinas...
Olhos atentos...

negrume de noite...

o sono se foi!

Nas paredes bordadas, 

pela tinta polida que a noite pintou, 

uma restea de lua alumia o vazio...
Um bocejo do vento balança as casuarinas 

com folhas e galhos... 

grama e capim... 

plumas e palmas...
e uma coruja reclama a ausência de vida,

pra uma prosa afinal.

O campo dorme...
...as almas do campo dormem...
fundo de estância longe dos meus,
procuro sono que se cansou de mim, 

acordou e partiu!

Na metamorfose da vida, 

que transforma sonho em saudade, 

o sono é mais um andarilho buscando um tempo pra si...
e na solidão dos meus dias, 

me deixa perdido nas lembranças 

e vai se encontrar nas paragens de almas andantes, 

de estradas antigas, 

de poemas escritos nos pergaminhos das noites, 

de versos ditos por ventos errantes, 

por sangas e corredeiras 

que cantam seu canto nalgum fundo de mim.

Pois assim somos nós,

 andarilhos do tempo, 

caminhantes da vida, 

sonhadores do mundo 

que adormecem aos poucos 

para casear a poesia.

Noite esquisita...

madrugada grande...

acordam as barras do dia.

Aos poucos a vida grita ao silencio 

e cutuca as horas para começar tudo novamente.

O grilo emudece...

a coruja adormece...

o vento reclama...

o sono retorna...

mas os punhais da idade

 me picaneia o lombo 

e já me bota de pé 

para uma cevadura de mate.

Fundo de campo...

a lida começa para almas viventes.

É!... 

Hoje o sono se cansou de mim 

...e não quis voltar!